III Sortija de las "Microjustas literarias"
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¡Llegó el momento que tod@s esperábais!
Tanto los que cayeron, como los que siguen en su caballo o contemplaban desde las gradas, tienen la oportunidad de seguir batiéndose en duelo en la Sortija. ¡Vuestro honor está en juego!
¿Y qué es la Sortija?
Es un torneo paralelo a las justas, en la que puede participar todo el que así lo desee (el único requisito es tener una cuenta en OZ).
Las normas son las siguientes:
- Cada participante de la justa podrá colgar un microrrelato al día.
- Los microrrelatos no podrán exceder las 50 palabras (título incluido).
- El tema central de los microrrelatos será la última palabra del microrrelato anterior. No es necesario mencionar explícitamente la palabra en el micro.
- Si dos autores escriben simultáneamente para el mismo tema, prevalecerá aquel que lo haya hecho en primer lugar. ¡Aquí la rapidez es de vital importancia! En el caso de que se produzca este solapamiento, el autor que llegó en segundo lugar, deberá advertir sobre cuál es la palabra válida para el próximo texto.
- Todos los textos que se presenten en la Sortija deberán ser escritos en este hilo.
La Sortija permanecerá abierta hasta que finalice el torneo principal, momento en el cual los jueces deliberarán sobre qué dos microrrelatistas de la Sortija presentaron mejores textos, para que se enfrenten en una gran final (a muerte) por el título de campeón. Tendrá más peso la calidad que la cantidad, así que ténganlo en cuenta cuando desenvainen sus plumas.
Creo que no me dejo nada. Dudas y demás, en el hilo dedicado a tal fin (Dudas y sugerencias).
Afilen las espadas y preparen sus armaduras...¡que comience la Sortija!
La palabra que inaugura esta III Sortija es: Oberón.
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Rey de los Elfos
Si no hubiera sido tan necio, ahora Titania no yacería en la cama con Bottom, este tejedor de la colla de los saltimbanquis. La poción mágica del duende Puck, para que me amara, fue tomada por ella a destiempo y ahora está loca por esa cabeza... de burro...
http://ferchuanch
Olvidado
Mientras te acaricio recuerdo las batallas que libramos. Siempre a tus lomos, la península se nos quedó pequeña. Y que nadie dude de esto, amigo mío. Porque un trabajo bien hecho no tiene unas directrices fijas. Aunque se tarde el doble de tiempo.
"Tuércele el cuello al cisne de engañoso plumaje..."
Tiempo perdido
Cinco minutos de gemidos. Nueve meses de fealdad. Tres horas de dolor.
Y encima nace muerto...
Las lisonjas gratuitas no ayudan a aprender.
ESTE POST NO ES UN MICRORELATO PARA LA SORTIJA, LA PALABRA CONTINÚA SIENDO MUERTE.
Enhorabuena, Casquillo, tú último microrelato, el anterior post, me ha parecido de lo mejor que he leido por aquí.
Buscadme en la serranía de Ronda
¡Esto no es un micro! Supongo que se puede interactuar,¿no?
Pues a mi me parece de mal gusto (lo siento casquillo), ¿cómo que nueve meses de fealdad? ¡Las mujeres embarazadas están preciosas!
Pd: Si conoces a alguna mujer que sólo ha tenido tres horas de dolor en el parto, que sepa que ha estado de suerte.
La palabra sigue siendo muerto.
Fobias
A mi marido, que en paz descanse, nunca le gustó la lluvia. –Es como darse una ducha con la ropa puesta –decía. Me gustaría saber lo que está pensando ahora que, tras el último temporal, el cementerio quedó totalmente anegado. El cabezota nunca quiso aprender a nadar.
Yo no voy a entrar a valorar la calidad o el gusto del relato de Casquillo. Para eso están otros tres que pa' eso les pagamos
Lo que sí que le tengo que decir al sr. Casquillo es que me ha machacado un relato que lo tenía ya listo para enviar!!
Tómate una en mi honor en la taberna, por rápido!! jeje.
La palabra sigue ahí. Sigue siendo nadar
La callejuela de las palabras
El ahogado
Nunca quise aprender a nadar, nunca me importó ahogarme en tu saliva.
Por supuesto, y cuando se haga, como bien habéis hecho, procurad poner en negrita la palabra con la que debe continuar la sortija...
en este caso la palabra es saliva.
Relatos Encallados
Bullying
Del disparo de saliva que recibió aún le quedaban dos pruebas. La primera, densa como la hiel, le tapaba el ojo derecho, dejándolo momentáneamente tuerto. La segunda, mucho más líquida y rápida, le resbalo de la mejilla al lado izquierdo de su pecho, dejándolo permanentemente ciego.
La callejuela de las palabras
Pues a mi me parece de mal gusto (lo siento casquillo), ¿cómo que nueve meses de fealdad? ¡Las mujeres embarazadas están preciosas!
Pd: Si conoces a alguna mujer que sólo ha tenido tres horas de dolor en el parto, que sepa que ha estado de suerte.
Bueno... creo que la idea de un micro es en pocas palabras crear una reacción en el lector, ya sea alegria, ternura, pavor o repugnancia, entre otras. Creo que mi micro no te ha dejado indiferente y esa es la idea. Nadie ha dicho que el autor deba creer o pensar lo que escribe, ¿o acaso Alfred Holanda es un pedófilo por su Lolita? ¿Crees que Arbequina recibe flores de su marido infiel? ¿RMScoca tiene cadáveres enterrados en su jardín? ¿Sales tú huyendo cada vez que ves un tulipán?
Pues eso, estamos en un concurso de micros. El concurso de poesías melosas polítiocamente correctas es en otra parte.
La palabra es ciego.
Las lisonjas gratuitas no ayudan a aprender.
Había escrito uno con saliva... pero se me han adelantado, ahí queda:
Honor.
Tragó otro whisky, atrapando con su mano abierta el culo de la joven Geisha…
El oriental le retiró el brazo, interponiéndose entre ellos con firmeza.
—¿Algo que decir amarillo? ¡Abre los ojos cuando te hablo!— le espetó, desenfundando su revólver.
Pero, en esta ocasión, el japo fue más rápido.
La palabra sigue siendo ciego.
Relatos Encallados
La fiesta de Santa Lucía
Tentó con sus manos en aquella habitación a oscuras y cuando encendieron la luz, él continuaba manoseándola y ella se dejaba, continuando así el juego de reconocimiento.
Bueno... creo que la idea de un micro es en pocas palabras crear una reacción en el lector, ya sea alegria, ternura, pavor o repugnancia, entre otras. Creo que mi micro no te ha dejado indiferente y esa es la idea. Nadie ha dicho que el autor deba creer o pensar lo que escribe, ¿o acaso Alfred Holanda es un pedófilo por su Lolita? ¿Crees que Arbequina recibe flores de su marido infiel? ¿RMScoca tiene cadáveres enterrados en su jardín? ¿Sales tú huyendo cada vez que ves un tulipán?
Pues eso, estamos en un concurso de micros. El concurso de poesías melosas polítiocamente correctas es en otra parte.
La palabra es ciego.
Se me había olvidado poner IRONÍA MODE "ON"
Hombre, casquillo, hasta ahí llegamos, era una broma. Siento haberte ofendido.
La palabra es reconocimiento.
—La tierra es fértil, el clima es similar, hay espacio para todos...Este lugar es ideal para el asentamiento.
—¿Y esa inscripción en los árboles?
—Habrán sido los niños.
Roída la corteza, la palabra Croatoan aparecía esculpida en relieve; vacía de significado, repleta de augurios.
La vispera de la batalla
-Los augurios son favorables, Cayo Terencio. Mañana Roma alcanzará una gran victoria.
-Bien. ¡La Fortuna nos sonríe, Lucio Emilio!
Ambos consules salieron. El pobre augur suplente sudaba. ¡Ojala todo fuera bien al dia siguiente en Cannas!
Locura impúdica
De nada le sirvió a Aníbal el reguero de anillos que, tras su victoria, cubrió el camino hacia Roma. Aquellos dedos de ultratumba resucitaban cada noche y, como un ejército imparable, le arrancaban los ojos, le sacaban los sueños.
Pesadilla
Fueron ellos los que te devolvieron a la realidad. Desde entonces, no crees en ellos.
Aprendiz de palabras
Diana
Sale al anochecer y rara vez regresa sin haber cobrado algún trofeo de los más disputados. Delante del tocador se despoja del ceñido traje de caza, borra de su rostro los restos de pintura y renueva el juramento: a ella ninguno volverá a romperle el corazón de un flechazo.
El filósofo
Toda una vida tratando de hallar el sentido de la vida y obtuvo la respuesta en unos ojos azules y una cálida sonrisa.
Persistencia
Me la diste hace mucho, y desde entonces nunca la he soltado.
Y aunque ya no estés aquí y tenga que seguir con mi vida, en mi corazón siempre te recordaré.
A ti y a tu sonrisa, mi amor.
http://saylablogger.blogspot.com/
Espérame
Asomo por un resquicio de la crisálida solo para comprobar que aún estás ahí.
No desesperes, algún día me convertiré en el hombre que mereces.
http://www.laguaridadelcorintio.blogspot.com/
Amor
-Lo sabes, vida mía. Sabes que lo mereces- repetía Él mientras mi cara chocaba contra la mesita de cristal.
octaviusbot.blogspot.com
CENA DE EMPRESA
El cristal de sus copas se juntó y un fino sonido pudo tapar el deseo de María que con una mano en la copa y otra en el bolso tiró de la anilla y dijo, “que os pudráis en el infierno”.
Mi primera aportación.... Gracias Nicolás ....
Con el corazón partido entre la literatura y la música, entre Sigrid y Amelie,... No me den a elegir...
http://otracervecita.blogsp
Cotidiano
El demonio de aquél infierno no era uno. Todos en algún momento habían defraudado el fragor de los cacharros. Uno tiraba la cazuela sin templar para que me quemara. Otro me quitaba el estropajo. Luego se acercaba el "listillo" de turno para soltar el chistecillo fácil sobre las ampollas
http://ferchuanch
Edito porque había colgado uno justo detrás de Ferchuancho. Lo borro y a ver si cuela más adelante.
La palabra es ampollas
Impotencia
Tenía tantas ampollas en los dedos de escribir y teclear durante días que... cuando ganó la Sortija no pudo ponérsela.
http://microrrelatosalpormayor.blogspot.com/
CENA DE EMPRESA
El cristal de sus copas se juntó y un fino sonido pudo tapar el deseo de María que con una mano en la copa y otra en el bolso tiró de la anilla y dijo, “que os pudráis en el infierno”.
Mi primera aportación.... Gracias Nicolás ....
Amelie, un placer verte por estos lares. Además, tu estreno es brutal, magnificio. Así, desde el primer momento, causando respecto.
Espero disfrutes en esta edición y en las siguientes. Ya sabes que puedes seguir golpeando con tus letras cada día por aquí.
Un abrazo y a seguir combatiendo.
La palabra es ponérsela
De herencias
La corona descendía sobre su cabeza en manos del obispo cuando una voz lo llamó bastardo. Tras un juicio sumarísimo la reina madre fue decapitada y él condenado al destierro. A continuación, proclamaron rey a su hermano gemelo.
¿Almas gemelas?
No, di mejor que fuimos almas siamesas: tras tu abandono, mi sombra se redujo a la mitad.