Bueno se trata de presentar a nuestros poetas favoritos y sus poemas.
Después
Es otra.
¿Acaso es otra
la que va recobrando
su pelo, su vestido, su manera
la que ahora retoma
su vertical,
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber,
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie?
Idea Vilariño nació en Montevideo, Urugüay en 1920.
Y murió apenas en Abril de 2009. Les presento pues, a Idea Vilariño.
Nocturno
Duermes como la noche duerme:
con silencio y con estrellas. Y con sombras también.
Como los montes sienten el peso de la noche, así hoy sientes tú esos pesares
que el tiempo nos depara:
suavemente y en paz.
Te han llovido las sombras,
pero estás aquí, abrazando en la almohada
(en negra noche)
toda la luz del mundo.
Yo pienso que la noche, como la vida, oculta miserias y terrores,
mas tú duermes a salvo,
pues en el pecho llevas una hoguera de oro:
la del amor que enciende más amor.
Gracias a él aún crecerá en el mundo el bosque de lo manso
y seguirán girando los planetas
despacio, muy despacio, encima de tus ojos, produciendo esa música
que en tu rostro disuelve la idea del dolor, cada dolor del mundo.
Reposas en lo blanco
como en lo blanco cae en paz la nieve, duermes como la noche duerme
en el rostro sereno de esa niña que todavía ignora
aquel dolor que habrá de recibir cuando sea mujer.
Otra noche,
la nieve de tu piel y de tu vida reposan milagrosamente al lado de un resplandor de llamas,
del amor que se enciende en más amor. El que te salvará.
El que nos salvará.
Antonio Colinas
Yo no quiero ser famoso
ni hablo para que mañana
me pulan la calva en el mármol
y den mi nombre a una plaza.
Escribo como me sale
y cuento lo que me pasa:
cosas que a nadie le importan,
palabras de talla humana
Jesús José Nebreda
Visita
Pregunta de continuo por la hora.
Y yo le respondo "La muerte menos cuarto".
Se agita en su sillón,
fuma sin parar,
va de los recuerdos al servicio,
de la nostalgia a la nevera.
Pero vuelve al reloj inevitable,
y pregunta de nuevo por la hora.
"La muerte menos cinco",
le digo indiferente.
Hombre herido por el tiempo,
en su rincón espera
una visita que tarda ya en llegar.
Emilio Durán
No es moderno mi poeta, pero es el que más me gusta, en realidad me parece el mejor poema que he leído.
Recuerde el alma dormida,
avive el seso e despierte
contemplando
cómo se pasa la vida
cómo se viene la muerte.
Tan callando
cuán presto se va el placer
cómo, después de acordado,
da dolor
cómo, a nuestro parecer
cualquiera tiempo pasado
fué mejor.
Coplas a la muerte de su padre.Jorge Manrique.
La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro;
y en un vaso olvidada se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y, vestido de rojo, piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar,
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real,
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa está triste)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!
-¡Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-,
en caballo con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con su beso de amor!
RUBÉN DARÍO.
Mauro, me encanta, es una de mis favoritas.
Aquí va: la tengo que poner, porque me chifla.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma,
emerges de las cosas, llenas del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, calla y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
Mi adoradísimo Pablo Neruda. 
OcioZero · Condiciones de uso
No termina de emocionarme, aunque tiene su cosa. Es bueno que hayas refrescado este post, Hambleto, a ver si la gente se anima a dejar la huella de sus poetas gloriosos.
www.obliviamare.es