La historia más horrenda jamás contada

Durante un par de minutos estuve convencida de tener a alquien apuntándome con un foco de luz en la cara. En cuanto mis ojos fueron capaces de visualizar lo que me rodeaba, y de diferenciar sus colores, descubrí que aquella luz pertenecía a una bombilla colgada del techo, a más de cinco metros de mí.

   Di un respingo al no saber donde me encontraba, y crujieron los reposabrazos de la silla a la que estaba maniatada. Quise gritar, pedir ayuda, pero tenía la garganta tan irritada que me molestaba hasta el aire que aspiraba. Y mi cuerpo… Dios, nunca me habían dolido tanto los ojos al llorar como en este momento.

   Penes, carcajadas, hombres de rostros cambiantes y mi cuerpo expulsando sangre, pero todo ha sido un sueño, pensaba; el doctor mirándome con horror, señalándome con una mano desprovista de dedos…

   ¿Y si no ha sido un sueño? Miré a mí alrededor. Me encontraba en mitad de un gran almacén, o quizá había una pared justo detrás de mí, no había forma de saberlo, pues el cuello amenazaba con romperse al intentar girarlo. Las paredes, o al menos hasta donde la única bombilla alcanzaba a iluminar, tendrían unos tres metros de altura, estaban agrietadas y descoloridas por los cientos de meados que las habían bautizado. El resto era oscuridad y hedor a putrefacción y orina. Pero en la oscuridad había vida. Algo se movía en su interior. Y cuando quise afinar la vista, alguien se interpuso entre yo y mi curiosidad.

   El hombre que me había llevado al ginecólogo y me había sacado de allí se acuclilló ante mí y, con el rostro emocionado, acercó una mano a mi vientre, posando en él la palma abierta. 

   —Adoro verte comer —dijo el hombre.
 

   Algo dentro de mí reconoció el calor de aquella palma, y se movió. Quise gritar. Pero el hombre me puso un dedo en los labios. Le faltaba la uña. Y ahora que clavaba la vista en él por primera vez, su rostro parecía una fina capa de papel pegada sobre el cráneo, y el pegamento empezaba a fallar, formándose burbujas de aire bajo la piel.

   —Necesitamos comer, cariño, o te devoraremos por dentro.
   —Jgg… —quise decir “qué”, pero esto fue lo más parecido que me salió.

   Se oyó el chirrido de unas ruedas. Al lado del hombre se detuvo una mujer que empujaba un carro de la compra repleto de miembros humanos cercenados. El carro había dejado en el suelo un reguero de sangre que se perdía en la oscuridad. 

   Sentí gases en mi interior. O quizá fuera de nuevo algo que se agitaba.

   Me di cuenta, al mirarla a ella, que aún sujetaba en una mano el pañuelo manchado con mi sangre. Era quien no sonreía. Quien me había estado observando mientras me violaban, o se aprovechaban de mí, con aquel gesto de desaprobación, pero sin mover un solo dedo en mí ayuda. Descubrí en su forma de mirarme que, a diferencia del hombre, a ella aún le quedaba dentro algo del alma humana. Quizá fuera compasión. Quizá, simplemente, bondad.

   Y no me equivocaba, pues alargó la mano del pañuelo para secarme las lágrimas del rostro; y fue entonces cuando descubrí que ella jamás tuvo ningún pañuelo. La tela que me había ofrecido en el vagón para  limpiarme la sangre, y la que estaba utilizando ahora en mi rostro, era su propia piel. Piel arrancada o despegada de sus manos, dejando al aire una viscosa capa de músculos.

   Me agité en la silla, y ella, ofendida, dañada quizá, se echó hacía atrás.

   El hombre sacó un pie del carro y lo dejó caer sobre mis rodillas. Los dedos aún no estaban morados, señal de que hasta hace poco aún recibía la sangre desde el corazón.
 

   —Come, o serás devorada —dijo el hombre, o mejor, aquello que se escondía bajo la capa del hombre—. Dos dedos no son suficientes para satisfacer a uno de los nuestros. 

   Algo dentro de mí se despertó ante el olor a sangre y a carne. Algo dentro de mí que se agitaba como yo me había agitado momentos antes.

   —Come —me instó el hombre.

   Pero no iba a comer, jamás, por nada del mundo iba a…

   Grité tan fuerte cuando sentí cómo algo me mordía en mi interior, que creía que estallarían mis cuerdas vocales en cualquier momento. De nuevo, comenzó a brotar la sangre por ni nariz, incluso noté como se deslizaba una gota a través de mi oído.

   El dolor era insoportable. Me estaban devorando por dentro. Eran como si desde dentro te rajasen con una cuchilla para desprender la carne y te la arrancásen de cuajo.  
  

Sin pensar, alargué una mano hacia el pie, pero seguía atada. El hombre, entre risas apagadas  por los aullidos de mis gritos, me soltó los brazos.

   Yo me aferré al pie y lo mordí como si me hubieran ofrecido un pollo asado después de estar un año perdido a la deriba.

   Y a medida que tragaba, el ser de mi interior, aquella cosa extraña, dejaba de morderme para alimentarse. Para tomar su comida.
 

   Seguí masticando, y tragando, mientras a mí alrededor se unían varias personas que rompían a reír mientras me miraban comer entre lágrimas y arcadas.

   Las mismas risas que formaron la banda sonora de lo que creía haber sido el sueño de una violación en el metro.  

Reto a Jane.

Todo empieza con el cartero y un paquete grande que me entrega. Siempre es el mismo paquete y la sonrisa que hay en su cara siempre es la misma también, como la de uno de esos muñecos de ventrílocuo de las películas antiguas.
Me encuentro recostada y maniatada a una silla mecedora de esas que solían aparecer en las películas de miedo de antaño, donde una mujer anciana y escalofriante se dejaba ir y venir en su balanceo, mientras acariciaba el pelaje de un gato parasitario y carroñero. Tengo los brazos sujetos detrás de mi espalda y la cabeza se me cae hacia adelante impidiéndome distinguir qué es aquello que se aproxima. Esta postura no hace más que producirme un escozor en los hombros y un fuerte latigazo en la espalda cada vez que intento incorporarme.
Unos pasos de claqué resuenan desde el otro extremo de lo que parece ser una nave industrial. Mi corazón se me dispara del pecho intentando alejarse de aquel lugar; el muy desgraciado piensa dejarme aquí sola, como si el mero hecho de perder lo poco que me queda de humanidad fuera un punto a mi favor. Aguanto la respiración manteniéndole así dentro del pecho. Aquellos pasos se están acercando y no consigo menguar las pulsaciones. Siento un fuerte dolor en los pulmones y noto cómo los brazos se me entumecen de tanto estar agarrotados. El cosquilleo que nace de la punta de mis dedos cuando intento que vuelva a correr la sangre, se extiende hasta el codo, después sube por el hombro e invade todo mi cuerpo. Es una sensación de incomodidad y vulnerabilidad indescriptible. Siento que no voy a poder controlar nada de lo que pase a continuación, estoy a su merced, y esto solo hace que me ponga aún más nerviosa y que mi corazón quiera volver a salir. Él se encuentra a pocos metros, puedo sentirlo. He vivido este momento tantas veces que hasta puedo imaginarle humedeciéndose los labios con su lengua mientras avanza desenvolviendo aquel regalo. Pero esta vez no quiero estar presente cuando termine de abrirlo. No me gustan las sorpresas.
La última vez, el mes pasado, quizás fue ayer, no lo sé, llevo tanto tiempo aquí encerrada que he perdido la noción del tiempo. Quizás solamente haya estado aquí unas horas, y ese suceso se haya producido tantas veces que me da la impresión de que llevo atada un milenio. A veces pienso que cuando consiga escapar de aquí y salga al mundo exterior, ya no habrá ni un resquicio de humanidad. El planeta entero habrá muerto inundado en nuestra mierda antes de que yo pueda soltarme de estas correas. Como decía, la última vez que aquello se acercó a mí y abrió el paquete, me hizo introducir la mano dentro de una caja negra en cuyo interior se encontraba una tela negra también. Me dijo que aquello no me iba a hacer daño como las otras veces, y yo le creí, claro que le creí, ¿qué otra opción tenía? Introduje los dedos dentro de aquel trapo hediondo y grité en cuanto sentí aquellas diminutas patas trepando por mi brazo, y subiendo a toda velocidad sin detenerse hasta alcanzar el cuello. Él me sujetó la mandíbula apretándome en ambos lados con sus dedos, y sentí cómo cientos de cucarachas rodeaban mi cabeza y trepaban por mi pelo. Era cuestión de segundos que intentaran entrar en mi boca. Lloré y le pedí que detuviera aquello. En ese momento le miré y vi su rostro blanco y serio, con las facciones de la cara perfiladas simulando los rasgos de un muñeco. Él sonrió y acercó sus pantalones desabrochados hacia mí. Yo no tardé más de un segundo en introducirme su miembro en la boca, hasta el fondo, evitando así que ellas pudieran colarse dentro. Permanecí durante largos minutos lamiéndole el glande desde dentro mientras lloraba, siendo muy cuidadosa de que no se le bajara la erección, pues si dejaba algún hueco entre mi boca y su polla, alguna de ellas se iba a meter en su interior.
Un leve picor me recorrió todo el cuerpo cuando recordé el tacto de aquellos insectos por mi espalda. No podría soportar otro episodio como aquel. Ya no me importaba comerle la polla, ni a él ni a cualquiera que estuviera observando oculto entre las sombras, pero mi mente no podría tolerar otro momento así. Si esto se repetía, seguramente me desmayaría antes de meter la mano en aquella caja. 
Ni siquiera puedo explicar por qué hice lo que hice a continuación, estaba inmersa en mis pensamientos y en mi autocompasión, y cuando me quise dar cuenta ya tenía un brazo desatado. Al parecer había hecho un movimiento brusco y mi hombro se había dislocado, dándome una mayor capacidad de movimiento, y pudiéndolo liberar de las ataduras. Pero esa sensación de victoria me duró un segundo. Enseguida comencé a aullar de dolor, no creía que aquello hubiera sido buena idea, y no lo fue. El ventrílocuo, como yo le llamaba, se situó delante de mí: esta vez no tenía una caja en las manos, lo cual me tranquilizó. Pero el corazón me dolía y notaba cómo me golpeaba cada vez con más fuerza. En un momento dado, mi cabeza se quedó en blanco, no podía hablar ni era capaz de escuchar nada. Mis ojos se desviaron hacia mi pecho, mientras todo mi entorno avanzaba a cámara lenta. Se me desenfocaban las imágenes, pero pude ver con claridad cómo mi corazón hacía un agujero debajo de mi carne, como un polluelo cuando sale del cascarón, y se precipitaba contra el suelo. Al final lo había conseguido: uno de los dos había podido escapar de su cárcel. El ventrílocuo lo apartó con el zapato y se acercó más a mí. Yo podía notar como brotaba la sangre desde un pequeño hueco húmedo y rojo. Detrás de él aparecieron tres hombres más. Uno de ellos se situó en mi espalda, me liberó la otra mano, y con un movimiento inesperado, me colocó el hombro dislocado. Grité.
—Veo que esta vez has preferido colaborar por tu cuenta, furcia. —me dijo el ventrílocuo.
Yo no sabía de dónde provenía aquella voz. Todos esos hombres me parecían iguales. Me sentía como en una tienda de muñecos, iban bien vestidos, pintados y dispuestos para el espectáculo. Abrí la boca balbuceando algo incomprensible. Otro de ellos se acercó, se desabrochó los pantalones e introdujo su pene donde antes se encontraba mi corazón.

Reto a Bestia

"Los conductores que sueñan con dormir puede que ya estén dormidos. Quizá usted haya cerrado los ojos."

Un brusco volantazo la sacó de su sopor.

—Nena, como conduzcas así te va a pasar algo malo.

Cristina miró horrorizada a su acompañante. Este se sentaba, casi tumbado, en el asiento del copiloto. Era calvo y tenía la piel como si estuviera hecha de bronce viejo. Una madre de las de verdad le habría dado un pescozón y mandado sentarse bien, que se iba a hacer daño en la espalda. El calvo fumaba un cigarro que emitía grandes cantidades de humo azulado. Era un humo tan denso que se negaba a disiparse en el aire y poco a poco iba inundando el techo del vehículo.

El hombre de bronce envuelto en humo volvió a coger el volante.

—Nena, la carretera está delante. O la miras o nos reímos contra un árbol.

Cristina estaba tan asustada y conmocionada que ni siquiera se había dado cuenta de lo extraño de aquellas palabras.

—Me estoy mareando.

Y el calvo, en vez de hacerlo en su puerta, se inclinó sobre ella para bajar la ventanilla mientras seguía fumando y expulsando ese humo azul que se elevaba lamiendo su cara. Al volverse se produjo un pequeño contacto entre su calva y la mejilla de Cristina. Ella notó que su piel ardía, como si tuviese un fuego por dentro.

El calvo se reincorporó a su asiento lentamente con la mirada fija en sus pechos.

—Nena, tienes las tetas más grandes de lo que recuerdo. ¿Estás preñada?

Cristina detuvo su coche delante de una pequeña casa de madera gris, rodeada con una línea de setos mal poblados, que se encontraba a las afueras de la ciudad, justo en dirección contraria a la del hospital. Consultó el reloj de pulsera mientras contemplaba las dos sombras que se entrelazaban detrás de las cortinas del salón. Eran las diez y media de la mañana, ya no le daría tiempo a llegar a su hora. Una de las sombras, la que reflejaba el contorno de un hombre, se separó de la otra y desapareció detrás de la pared encaminándose hacia la cocina. La doctora Chamorro aprovechó la ocasión y bajó del coche que tenía aparcado en doble fila.
El sonido de una campana vieja retumbó dentro de la casa cuando ella presionó el botón del timbre. Esperó unos segundos mientras escuchaba a una mujer acercarse hacia la puerta de la entrada. Silencio. Cristina golpeó de nuevo la puerta con los nudillos moviendo la pierna con impaciencia.
—¿Quién es? —escuchó que preguntaban a través de la puerta.
—Hola, buenos días, soy la doctora Cristina Chamorro, del hospital psiquiátrico. Le llamé esta mañana, vengo a hablar de Ángela. —anunció.
Enseguida sintió cómo unas manos temblorosas hacían descorrer el cerrojo y giraban el pomo de la puerta. Cristina tragó saliva y parpadeó cuando vio que la señora con la que había hablado era una mujer que rondaba los sesenta años. Su marido, que permanecía asomado desde la cocina, apenas parecía sacarle tres años más.
—Creo que hablé con usted esta mañana. —saludó estrechándole la mano.
—¿Le ha ocurrido algo grave a mi niña? —quiso saber ella.
—Todo sigue como siempre, señora Carrasco, no se preocupe. —explicó mientras saludaba a su marido.
—No la esperábamos hasta más tarde, doctora. —confesó él. —Por favor, pase y siéntese, ha debido madrugar mucho para poder llegar hasta aquí tan temprano.
“En realidad no he podido dormir” —pensó ella.
—Necesito hablar con ustedes acerca de la paciente 1A, Ángela Carrasco, ¿verdad? —el marido asintió mientras ella se dirigía a la cocina para prepararle un café.
—¿Lo quiere con leche, doctora? —le escuchó preguntar.
—Sí, por favor. —la doctora Chamorro colocó su maletín sobre la mesilla del café mientras el señor Carrasco la contemplaba con la mano apoyada sobre el mentón. Parecía cansado, malhumorado, como si llevase tiempo soportando sobre sus hombros los demonios que estaban atormentando a su hija. La señora Carrasco apareció un minuto después con la bandeja del café y una jarra de leche en la otra mano. Cristina asintió dándole las gracias y vertió sobre el café dos cucharadas de azúcar. —Antes de nada, quisiera disculparme por haber irrumpido en su morada tan de repente. No quiero que mi visita les preocupe lo más mínimo, se debe solo a una evaluación formal que suelo hacer con las familias. Me gustaría saber algunas cosas personales sobre Ángela antes de seguir con el tratamiento, y creo que esta entrevista no sería tan productiva si la hiciéramos en mi despacho. —explicó.
—¿Ha empeorado su situación? —preguntó el padre.
—Se han seguido repitiendo los episodios psicóticos que vivió cuando la ingresamos, y cada vez con mayor intensidad. —explicó ella con el gesto sombrío mientras la señora Carrasco se sentaba a la derecha de su marido. —Y no podemos interceptar el motivo, todavía. Pero esta visita no es para relatarles las experiencias ficticias que ha vivido su hija. —ellos se miraron. —Verán: hay otra paciente en mi hospital, unos años mayor que ella, que sufre una situación muy similar, y nos gustaría averiguar si entre ellas existe algún lazo de unión, o si han podido vivir una experiencia parecida que les haya hecho llegar a este límite de locura.
—No creo que eso sea posible, doctora, —interrumpió la madre. —mi hija llevaba casi un año sin quedar con ninguna amiga, tan solo se relacionaba con ese chico con el que solía salir, ya sabe.
—Sí, estoy al corriente de lo sucedido. —carraspeó. —Pero quiero, necesito saber si conocía a alguien más, si tenía un grupo de amigas en la Universidad…
—A veces salía de fiesta con las chicas de su facultad, pero nos decía que era por mero compromiso. Lo cierto es que siempre fue una estudiante magnífica: sacaba buenas notas, no nos daba ningún problema en casa, y estaba siempre encerrada en su cuarto estudiando. No le interesaban demasiado esas fiestas.
—¿Esas fiestas, como usted dice, se celebraban en el campus? —quiso saber la doctora.
—No. Por lo visto quedaban todas juntas en un parque que hay a veinte minutos en coche, hacia el campo. Allí, por lo que nos contaba, se reunían sus amigas y otros compañeros para beber y escuchar música. Ya sabe cómo son estos jóvenes. —contó el señor Carrasco. —Yo mismo tuve que ir a recogerla una noche, antes de que sucediera todo aquello. —confesó con un hilo de voz. La doctora Chamorro asintió mientras apuntaba todo en un pequeño cuaderno de notas.
—¿Podría contarme qué sucedió aquella noche? —ambos intercambiaron una mirada. Él se mojó los labios.
—Mi mujer y yo estábamos viendo la televisión. Era una noche a finales de noviembre y el cielo amenazaba con tormenta. Llamé a Ángela varias veces, pero no conseguía contactar con ella. Me preocupaba que pudieran estar entre los árboles, donde nos decía que solían quedar, y pudiera pasarle algo, ya me entiende: una tormenta eléctrica, que se perdiera, o que alguien pudiera hacerle daño. Mi mujer intentó tranquilizarme diciéndome que había quedado con más gente, con sus amigas de siempre, y que seguramente se habrían reunido en otro lugar, que estarían escuchando música y que por eso no escuchaba el móvil. Pero aquello no me hizo sentir mejor: tenía un mal presentimiento.
“Dos horas después llamó su hermano, Ricardo, que vive en otra ciudad con su mujer, diciendo que tenía una llamada perdida de Ángela, y nos preguntaba si había sucedido algo en casa. Eso me hizo alarmar. Ángela y Ricardo llevaban algún tiempo sin tener contacto, problemas familiares, ya me entiende. —la doctora Chamorro asintió mientras su boli se deslizaba a velocidad de vértigo sobre el papel. —Enseguida volví a llamar a Ángela y la respuesta fue la misma: un sonido intermitente en el teléfono. Me calcé los zapatos y salí a por el coche. La tormenta había empezado con fuerza y apenas se podía distinguir nada en la carretera. Me dirigí con cautela hacia aquel lugar en el bosque, vigilando que no me cruzase con ella o con alguna de sus amigas por el camino.
“Cuando me encontraba a apenas cinco minutos del punto de encuentro, distinguí un cuerpo agazapado a un lado del camino, arropado con una prenda del mismo color que su abrigo. Detuve el coche inmediatamente y me acerqué corriendo a él con el corazón encogido. —el señor Carrasco hizo una pausa. La doctora Chamorro vio que le sudaban las manos y se le humedecían los ojos. El hombre alargó el brazo y bebió un sorbo de agua. Su mujer permanecía a su lado apoyando las manos sobre las rodillas de éste con la mirada perdida, pero manteniendo una sonrisa. Él continuó:
—Alumbré el cuerpo con la luz de mi móvil y reconocí el rostro de Ángela. A pesar de su aspecto desaliñado y cansado, parecía estar bien: tenía los ojos abiertos y reaccionaba adecuadamente a la luminosidad de la pantalla, pero no podía contestarme. La enderecé y la abracé con fuerza. No sé si tendrá hijos, doctora, pero cuando uno tiene la sensación de que ha podido perder a un hijo, y de pronto lo encuentra, es como si le devolvieran a uno la vida. No sé si me explico. —la doctora asintió. —Le aparté el pelo de la frente y me sequé las lágrimas. —el señor Carrasco repitió aquel gesto. Lo que le sucedió a su hija fue un golpe duro para él, y no podía evitar derramar alguna lágrima al recordarlo. —Comprobé que sus pupilas no estaban dilatadas y que no le olía el aliento a alcohol. He trabajado durante varios años de enfermero, doctora, sabía los síntomas que tenía que buscar. Pero mi niña no me había decepcionado: aquella noche no había estado coqueteando con las drogas. —reconoció con orgullo. La doctora se mordió el labio: ella conocía algunas drogas que podrían burlar esos síntomas. —Sin embargo, su mente parecía dispersa y no mostraba señas de que pudiera saber dónde se encontraba. La cogí en brazos y la llevé hasta el coche, después llamé a Paloma para decirle que ya estaba con ella y que la iba a llevar al hospital.

La doctora Chamorro asintió: ya conocía el resto. Su historial clínico informaba de que la paciente había ingresado un mes antes de sufrir aquel episodio psicótico en un estado de shock temporal. La tuvieron ingresada durante veinticuatro horas y después siguió volviendo con regularidad para que los médicos le hicieran una valoración. Se quedó unos segundos pensando sobre las anotaciones que tenía en su cuaderno. Se encontraba ante una paciente que no tenía un círculo social definido, que aquella noche no se había drogado, pero que sin embargo había aparecido en estado de shock.
—¿Ángela os comentó si recordaba algo de aquella noche? —preguntó.
—No. La niña ingresó amnésica y no logró recordar nada de lo sucedido. —explicó su madre. —Nadie sabe qué paso en realidad. Denunciamos el caso a la policía, pero al no tener marchas en el cuerpo ni conocer a ninguna de sus amigas, no pudimos hacer gran cosa. Nadie la había maltratado físicamente, no se había dado ningún golpe en la cabeza, ni había tomado ninguna sustancia. Según los médicos, todo parecía indicar que había vivido algún suceso traumático y su cerebro reaccionó de aquella forma para protegerse.
—Entiendo. —la doctora apuntó. —En el hospital hemos observado que la paciente tiene una serie de sueños que se repiten con regularidad. —sus padres se miraron. —Siempre aparece un componente que podría identificarse con alguna violación.
—Los médicos la evaluaron por completo: nadie había abusado de ella. —repitió él con dureza.
—Entiendo, pero me gustaría saber si alguna vez se despertó con pesadillas antes de que la ingresaran en mi centro, o si saben si dormía bien, si tenía miedo a algo en concreto.
—Dormía mal, eso desde luego. Pero no pensamos que fuera importante. —contestó su madre. Ella apuntó. Se quedó en silencio un momento: se le había ocurrido algo.
—Me gustaría saber si tienen alguna foto de aquella noche. Quizás me fuera útil ver quiénes estaban con ella y dónde solían reunirse. —pidió mientras sacaba el móvil de su bolsillo.
—Tenemos algunas fotos en su teléfono, doctora, pero apenas se ve el lugar.
—¿Podrían ser tan amables de dejarme verlas?
La señora Carrasco asintió, aunque no parecía estar muy de acuerdo con ello. Su marido le hizo una seña con la cabeza para que cediera y ella se acercó al somier del salón. Del primer cajón sacó un móvil de esos que tienen conexión a Internet. La doctora Chamorro se puso unos guantes y lo sujetó.
En el fondo de pantalla aparecía una foto de Ángela que parecía estar vestida para una ocasión especial, y apoyada sobre una pared de roca.
—Esta foto es del día que se casó mi hijo. —explicó Paloma. Cristina asintió y se fue directamente al cuadro de galería. Tal y como ella pensaba, las últimas fotos que se habían tomado con la cámara representaban un lugar oscuro y de noche. En ellas aparecían varias personas, todas mujeres. Cristina seleccionó una de ellas y la amplió. La fotografía se había tomado con el disparador automático, por lo que deberían aparecer en ella todas las chicas que quedaron con Ángela aquella noche. A pesar de lo que ella había pensado, no todas tenían la edad de su paciente. Buscó a Ángela con el ceño fruncido y la encontró en una esquina del grupo, acompañada por dos jóvenes: una rubia de pelo corto que se encontraba a su izquierda, sonriendo a la cámara, y otra morena, un poco más alta que ella, de cabello largo y tez seria. La doctora Chamorro amplió la imagen hacia ella. Su mirada se paralizó cuando reconoció en su rostro a la paciente de la 3C.
—¿Quién es esta chica? —les preguntó a sus padres, los cuales se encogieron de hombros.
—No conocemos en persona a ninguna de esas mujeres. —respondió él que parecía ser consciente de la diferencia de edad entre ambas.
La doctora Chamorro siguió contemplando la fotografía en el móvil. El paisaje no le resultaba familiar. Presentaba un pequeño claro dentro de una arboleda, pero había algo que le llamó la atención: una de las chicas llevaba entre sus brazos un libro de tapas negras con un pentaculo invertido.
—¿Sabían si su hija pertenecía a alguna orden satánica? —les preguntó de manera despreocupada mientras ampliaba la imagen hacia el libro. Ambos empalidecieron. Podría ser que su hija, como medio para rebelarse ante las estrictas costumbres cristianas de sus padres, quisiera llamar la atención quedando con otras mujeres para realizar algún ritual. Cristina no podía asegurarlo de momento, tenía que investigar más, pero Ángela lo era la primera paciente que parecía haber tonteado con las artes oscuras antes de ingresar en su clínica. —Son conscientes, señores, de que estas mujeres no están en edad de estudiar una carrera, por lo general. —dijo ella. —La mayoría le dobla la edad a su hija y no parecen estar celebrando una fiesta universitaria. —su padre asintió. —Necesito saber cómo conoció Ángela a estas mujeres. ¿Saben si tiene un blog, un diario o alguien que pueda contarme algo al respecto? Es importante.
—Solía escribir en un blog, pero nunca nos dijo cómo se llamaba. Solo sé que le comentaban muchas cosas y que siempre estaba escribiendo y chateando con otra gente. ¿Por qué una madre debería preocuparse por cosas así? —sollozó.
—No se culpe por ello, señora, no es nada malo. Es solo que… una de ellas es también mi paciente, la que os he comentado antes. Y creo que ya he dado con el punto en común que tenían ambas. Ahora solo tengo que averiguar qué pasó aquella noche y por qué ambas reaccionan de esta forma para poder curarlas. —explicó mientras guardaba todo en el maletín. —Muchas gracias, me han servido de mucha ayuda. Si consiguen la dirección del blog, o cualquier otro dato, no duden en llamarme personalmente. —les pidió mientras le entregaba a él su tarjeta personal. —Volveré para hablar con ustedes en cuanto sepa algo más.
—Sí, por favor. Y muchas gracias por todo, doctora, no sabemos qué habríamos hecho sin usted.
La doctora sonrió, salió por la puerta, donde le esperaba la señora Carrasco para despedirse, y se encaminó hacia el coche.

Ambos casos eran cada vez más complicados, pero por fin parecía que tenía un punto de partida para continuar. Ahora solo tenía que averiguar quién era la paciente de la 3C, quiénes eran las demás miembros del grupo, qué era lo que hacían durante sus reuniones y, sobre todo, qué fue lo que pasó que hizo que la miembro más joven de todas, Ángela, acabara de esa forma.

Reto a Jane Eyre