Poema

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ant69rit
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 Pero bueno, probablemente nunca seré un gran poeta, probablemente nunca seré ni siquiera un poeta, pero yo lo seguiré intentando hasta que me muera, quizás algún día pueda escribir un buen poema (y no un aforismo como bien dice el señor Xuan Folguera). En fin, aquí un poema, o greguería, o aforismo que se me ocurrió ayer: 

 

   Mis sueños...
 
    Mi alma sueña que es una orquesta de lirios 
    Cuyos pétalos tañen arco iris nocturnos
    Mi piel sueña que es un espejo eterno en el que 
    Se acicalan los colibríes que se aparean en tus párpados
    Mis lágrimas sueñan que son las fuentes eternas 
    En las que mojas tu rostro cada mañana
    Mi sangre sueña que es el ungüento balsámico
    Que utilizas para aliviar tus dolores entrañables
    Mis labios sueñan que son las llaves de mirra 
    Que abren el arca de tus sonrisas
 

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 Y otro más: 

     Entre el Cielo y el Infierno
 
     Quiero construir millones de puentes hacia ti
     Quiero construir millones de puentes con todas las lágrimas
     Que he llorado por ti,
     Quiero tender puentes hacia ti. Quiero tender un puente
     Hacia la belleza de tus sueños
     Y otro puente hacia la magia de tus ojos
     Y otro puente hacia la silueta de tus palabras
     Y otro puente hacia el misterio de tus labios
     Necesitaré lágrimas, muchas lágrimas
     Para construir puentes hacia ti
     Lágrimas de mis manos que no pueden acariciar tu voz
     Lágrimas de mis ojos que no pueden entrar en tus sueños
     Lágrimas de mis labios que no pudieron cobijar tus cuitas infantiles
     Lágrimas de mi corazón que no puede pasear con tus manos
     Lágrimas de mi piel que no puede bailar con tu lengua
     Quiero construir millones de puentes hacia ti,
     Con todas las lágrimas que he llorado por ti
 
      Pues el amor no es sino un puente de fuego y lágrimas
      Entre el Cielo y el Infierno
 

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 Y aquí va un tercero: 

 

      He llorado tanto...
 
      He llorado tanto, he llorado tanto por ti
      Lloro, lloro mucho por ti, mi Musa eterna
      De mis ojos llorosos han brotados espejos rotos
      Y las plumas de palomas moribundas
      He llorado sombras de azucenas marchitas 
      y de estrellas colapsadas
     He llorado las mentiras de la Luna triste
      Y de los ríos sinuosos
      He llorado azufre, cenizas, hierro, y el fuego
     Que asfixió a un cierva recién nacida
     He llorado la lava de un volcán marino
     He llorado una lluvia de asteroides
     He llorado fotografías calcinadas de una familia judía
     Y  la sangre de los inocentes asesinados por Herodes
     Y he llorado la tinta con la que los poetas desdeñados
     Han escrito sus cartas suicidas. Y he llorado la sangre
     Que Prometeo derramó en el monte caucásico
     Y los copos de nieve que entierran a un pájaro moribundo
     He llorado la tinta inexorable con la que se imprimen
     las esquelas mortuorias. Y también he llorado el néctar 
     De la manzana que mordieron Adán y Eva. 
 

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 Y el cuarto: 

 

     Sueños...
 
     Sueñan mis sueños que tienen manos, y que juegan con tus sonrisas, detrás del espejo de la Tristeza
     Sueñan mis sueños que tienen pies, y que patinan contigo sobre un lago de jazmines
     Sueñan mis sueños que tienen labios, y que bailan con los tuyos al borde de un abismo de lágrimas
     Sueñan mis sueños que tienen alas, y que vuelan contigo hasta donde nacen las auroras boreales
     Sueñan mis sueños que tienen un rostro, y que duermen todas las noches sobre tu piel
     Sueñan mis sueños que tienen ojos, y que mueren en la orilla de tus cabellos.

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 Y dicen que no hay quinto malo: 

 

No sé cómo nombrar...
 
No sé cómo nombrar a tu alma tan cristalina, que da miedo romperla con caricias
No sé cómo nombrar a las huellas con forma de flor, que dejan tus pies al pasear
No sé cómo nombrar al eco mudo de mis lágrimas, que sólo escuchan las flores marchitas
No sé cómo nombrar a la sombra de la Esperanza, que se desvanece en el silencio de tus ojos
No sé cómo nombrar a ese díscolo dios, que se pierde jugando entre tu vientre
No sé cómo nombrar a los mirlos ebrios, que se ahogan en tus pestañas
No sé cómo nombrar al crepúsculo moribundo, que desfallece entre tus párpados
No sé... A veces los llamo Poesía
 

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 Y un nuevo poema que se me acaba de ocurrir ahora:

 

 

Eres mi musa
 
Un poema esculpido es tu cuerpo
Telas de flores formaron tu piel
Dulzura marmórea tienen tus ojos
Tus mejillas, puentes de auroras perdidas
Por el Céfiro nocturno tendidos
Níveas, tus melancólicas manos de azucenas
Por el ala de un cisne pulidas
Vino espumoso fluye por tus venas
Eres el recuerdo de la Eternidad
Eres frágil como la sombra del Silencio
Eres etérea como el llanto de los labios
Eres imperiosa como las plumas del águila
Eres invencible como la fe del Viento
Ocultas tus soledades en sueños de oro
Pertrechas tus dolores detrás de máscaras de luz
Escondes tus deseos en laberintos de espejos
Déjame ser la abeja que llene tu vientre de miel
Déjame ser el colibrí que libe el néctar de tu alma
Anhelo descubrir el mayor misterio del universo
Que se oculta en el lado oscuro de tus ojos
Tú eres la llave de nácar que modeló la Muerte
Y que abre esta celda de polvo y viento que me contiene
Quiero que mi memoria naufrague en tu sangre
Quiero que mis poemas se ahoguen en tu saliva
Quiero que mis sueños naufraguen en tu piel
Quiero que mis caricias se ahoguen en tus miradas
La Luna sueña con ser tu espejo
Y la primavera sueña con ser tu cobija
Cuántas ansias tienen los pétalos de una magnolia
De convertirse en las alas de tus ojos
El Sol anhela tu piel para abrigarse en el invierno
Y ese colibrí que cada noche sueña
Que es la almohada que besan tus labios
Y ese viento que se durmió aquella tarde
Soñando que era el perfume de tu cuello
Y esa aurora que soñaba despierta
Que era la sombra de tus pestañas
Y esa bella diosa que muere delirando
Gritando que ella creó la alegría de tus mejillas
Adoro tus cabellos con los que tejes
El nido para un cisne melancólico
Adoro tu voz cristalina con la que arrullas
A la sombra de la Eternidad
Adoro las huellas que todo un dios dejó en tu piel
Adoro tus sueños con los que pintaste el cielo de azul
Adoro tu sangre con la que pintaste la sonrisa de las cerezas
Adoro la soledad que duerme en la orilla de tu alma
Junto podremos navegar dentro de una nube,
por encima de las olas de fuego del cielo
Las estrellas nos servirán como escalones
para subir hasta los paraísos perdidos
El Sol será nuestra guarida,
donde nunca nos visitará la Muerte avariciosa.

 

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 Y uno más:

 

Quisiera...
 
Quisiera convertir mi piel en mármol, para que tú la pises.
Quisiera convertir mi cabello en un nido, para que reposen las alas de tus sonrisas
Quisiera convertir mis ojos en perlas, para que adornen tu cuello tan ebúrneo
Qusiera convertir mi corazón en una flor, para que tú lo deshojes.
Quisiera convertir mis labios en una mariposa, para que liben el néctar de tu corazón.

 

 

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 Ya puedo usted, señor Sócrates, decir que mis poemas son malos, decirme que tengo menos sensibilidad poética que una calabaza. Pero yo le digo algo, señor Sócrates, yo me crezco ante la adversidad, es más, me gustan mucho más las críticas que los elogios, puede usted despedazar mis poemas, pero le advierto que sólo ocasionará que escriba más y más, pues me gusta mucho la adversidad, me gusta mucho nadar contracorriente. Y cuanto más me digan que soy un pésimo póeta, cuanto más me digan que mis poemas son una porquería, tanto más escribiré poemas, señor mío. 

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 Y este es uno de los viejos, de los que le escribí a mi ex musa y me dijo que eran una porquería: 

 

He llorado...
 
He llorado lágrimas con las alas mutiladas
que no pueden volar hacia ti
He llorado lágrimas con los pies rotos
que no pueden correr hacia ti
He llorado lágrimas con brazos inválidos
que no pueden abrazar tu corazón
He llorado lágrimas insomnes
que no pueden soñar con tus besos
He llorado lágrimas ebrias
que lloran porque tú no las acaricias
He llorado lágrimas sordomudas
que no pueden gritarte perdidas en el bosque
He llorado lágrimas sin ojos
que se pierden buscándote en medio de la noche
He llorado lágrimas suicidas
que se arrojan al vacío porque tú las desprecias

 

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 Y otro poema más: 

Lloran…

Lloran mis manos porque no pueden ser las tumbas

En donde descansen en paz tus recuerdos dolorosos

Llora mi piel porque no puede ser esas ráfagas de viento

Que se columpian en tus cabellos

Llora mi corazón porque no puede ser ese cisne imperial

Que escondió sus joyas en el desván de tus ojos

Lloran las flores porque no pueden ser esa manada de besos

Que escalan hasta la cumbre de tus senos

Lloran las estrellas porque no pueden ser esas mariposas

Que se desnudan en tus párpados

Llora el Sol porque no puede ser los ruiseñores

Que se embriagan en tus labios

Llora mi sangre porque no puede ser la nieve

Que se despeña de la cumbre de tu cuello

Lloran mis ojos porque no pueden esas lámparas de viaje

Que alumbren ese camino de almíbar que es tu lengua

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 Critique usted mis poemas, señor Sócrates, diga usted que son una porquería, y le aseguro que lo único que conseguirá es que yo inunde estos foros con mis poemas, o greguerías, o aforismos, o comoquiera usted llamarlos. 

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 Y erre que erre: 

 

Quiero enterrar…

Quiero enterrar mis besos en las cenizas de tus silencios

Con los que encarcelas a tus blasfemias

Quiero enterrar mis sueños en el sótano de tus párpados

En donde escondes tus miradas obscenas

Quiero enterrar mis alegrías en las mentiras de tus manos

Que me acariciaban sin dedos

Quiero enterrar mis recuerdos en los ecos de tus desplantes

Que rasgan los espejos del Paraíso

Quiero enterrar mis ojos en la sombra de esa carta de despedida

Que nunca me escribirás.

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 Y uno más, creo que este será el último, que ya me he desahogado de lo lindo inundando este foro con mis poemas: 

 

 

Quiero caminar por todos los sitios

Por los que tú has caminado

Quiero caminar por todos los sitios

por donde pasean tus palabras

Y atraparlas

Y juntarlas

Para formar un espejo infinito

En el que se refleje el Paraíso que nunca existió.

 

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 Pues va a ser que no, que no era el último poema, que ya me soltado la melena y ahora no hay quién me detenga, que parezco un autobús sin frenos y de bajada: 

Quiero caminar por todos los sitios
por los que tú has caminado
Quiero caminar por todos los sitios
por donde vuelan tus sueños
Y atraparlos
Y ensamblarlos
Para formar una escalera infinita
Que suba desde la triste noche
Hasta la risueña alborada.
 
Quiero caminar por todos los sitios 
por los que tú has caminado
Quiero caminar por todos los sitios
por donde se caen tus recuerdos
Y recogerlos
Y tejerlos
Como una frazada
Que cobije las horas huérfanas de tu ausencia.
 
Quiero caminar por todos los sitios
por los que tú has caminado
Quiero caminar por todos los sitios
por donde vuelan tus besos
Y atraparlos
Y sembrarlos
En la rigurosa nieve
Para que florezcan arco iris con alas. 

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jane eyre
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Pues de ver lo visto, creo que es usted el primero que no otorga a sus poemas la calidad que quieren que otros vean en él y que encima es conocedor y plenamente consciente de ello. A un escupitajo se le pueden dar mil nombres (liricos incluso) pero eso no hace que sea algo más que un escupitajo, señor mío.

Claro que esto, es sólo mi opinión.

 

 

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 Creo que usted nunca me comprenderá, señora Jane Eyre, nunca comprenderá mi sentido del humor que es bastante chocarrero. No pasa nada. El señor Sócrates y yo hemos tenido siempre una relación muy irónica, rozando el menosprecio. Qué quiere usted que ocurra cuando se juntan Sócrates y Zaratustra? Creo que los dos ya somos mayorcitos como para saber distinguir entre bromas y veras. En el fondo, sin que sirva de precedente, puedo decir que yo le he cogido simpatía al señor Sócrates. Ahora bien, yo no busco el elogio, ni el aplauso ni la aprobación de nadie, a mí me gustan mis poemas, y es lo único que me importa.  

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Mi dolor es tan grande…

 

Mi dolor es tan grande, que ni siquiera en la torre más alta se divisan sus fronteras.
Mi dolor es tan grande, que en él nunca se pone el Sol.
Mi dolor es tan grande, que en su interior se pierde la Luz como en un laberinto.
Mi dolor es tan grande, que dentro de él el Tiempo perdido busca a su madre.
Mi dolor es tan grande, que su sombra eclipsa millones de estrellas.
Mi dolor es tan grande, que dentro de sus entrañas nace un universo cada mañana.
Mi dolor es tan grande, que en su interior se esconde el Viento.
Mi dolor es tan grande, que dentro de él la Nada naufraga.
Mi dolor es tan grande, que en sus entrañas la Soledad se busca a sí misma.
Mi dolor es tan grande, que dentro de él la Fantasía se abruma.
Mi dolor es tan grande, que en sus entrañas se pierde el Silencio.
Mi dolor es tan grande, que dentro de él fallece la Eternidad.

Mi dolor es tan grande, que en su interior el Absoluto siente vértigo

Mi dolor es tan grande, que dentro de él la Filosofía deambula enloquecida

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 Ahora bien, si al señor Sócrates le molestaron mis 'escupitajos' (como los llamó la señora Jane Eyre), pues le pido disculpas, y ya está. En el fondo, debo confesar que ya no me siento tan cómodo en este sitio, yo entré para animar un poco el cotarro (como dice el señor Sócrates), pues él mismo confesó que se estaba aburriendo como ostra. Creo que el cotarro se estaba animando, o no, señor Sócrates? Yo he traído mucha sal a estos foros (y un poco de picante), pero mi intención nunca ha sido ofender a nadie. Soy una persona impulsiva y pasional, no lo puedo remediar. Volveré a los brazos de aquella mujer de la que siempre he estado enamorado: la Soledad.  

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Muy señor mio, mi comentario hacía alusión a sus poemas no a su relación con nadie.

De todas formas, le pego la definición de la RAE de la palabra animación, por si resulta que se está hablando de conceptos distintos.

 

animación.

(Del lat. animatĭo, -ōnis).

1. f. Acción y efecto de animar o animarse.

2. f. Viveza, expresión en las acciones, palabras o movimientos.

3. f. Concurso de gente en una fiesta, regocijo o esparcimiento.

4. f. Conjunto de acciones destinadas a impulsar la participación de las personas en una determinada actividad, y especialmente en el desarrollo sociocultural del grupo de que forman parte.

5. f. Cinem. En las películas de dibujos animados, procedimiento de diseñar los movimientos de los personajes o de los objetos y elementos.

 

 

 

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LCS
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Bueno, supongo que después de tanto hablar de poesía, ha llegado mi turno de escribir un poema: 

 

Te beso,
te muerdo, devoro tu cuerpo
desnudo sobre las sábanas
abiertas de un hotel de segunda
y me olvido de todo.
La tabaquería, el empedrado
de las calles, el olor a pastel
del Chiado, las campanas
insistentes de los tranvías, las viejas
que riegan geranios en el barrio de Alfama,
los turistas que hacen cola para fotografiarse
junto a la estatua de Pessoa.
Abres la boca.
Un suspiro se rompe en tus labios.
De pronto, entiendo
en qué se resume una vida.

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 Señorita Natasha: me gustó tu poema Arquitecto virtual y tu minicuento Deseo concedido. Enhorabuena por el premio. 

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 ¡Gracias!

Los dos tienen su historia. Me alegro mucho que te hayan gustado.

Un beso.

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 Señorita Natasha: me ha gustado mucho su poema Hoy quisiera llover. Es un placer leer tus poemas. Un saludo.

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 Regálame…

Regálame algo, musa querida

Regálame algo de ti

No quiero amor ni dulzura

No quiero regalos exquisitos

Regálame el dolor que se anida en tus labios

Regálame la sangre que te lastima, el aire que te ahoga

Y la luz que te encarcela

Regálame tus llantos espurios que sólo recuerdan las flores

Regálame tus silencios desnudos y tus espejos mentirosos

Que se refugian en tu armario

Regálame esas canciones cursis que alimentan tu vanidad

Regálame tus manos de cristal, tus ojos de metal

Y tu corazón postizo

Regálame la piel de tus palabras, y esos ataúdes

En donde entierras a las sombras de tus demonios

Regálame tu cuchillo, ese cuchillo que usaste

Para despedazar a la manzana del paraíso

Regálame tu venda, esa venda con que tapas tus ojos

Para no ver la oscuridad de dios.

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 Perdí mi alma...

 
Perdí mi alma en los bosques
buscando las caricias de tus párpados
Perdí mi alma en los sótanos
buscando las sombras de tus besos
Perdí mi alma en los cielos
buscando las alas de tus labios
Perdí mi alma en los desiertos
buscando las huellas de tu corazón
Perdí mi alma en los espejos
buscando el brillo de tus ojos
 

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¡Gracias!

A mi me han gustado estos dos versos tuyos:

 Perdí mi alma en los espejos

buscando el brillo de tus ojos.

(Si me lo permites) Creo que este es el camino por el que deberías transitar.

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 Oh, señorita Natasha, muchas gracias. Me da gusto que te hayan gustado estos dos versos. Y en cuanto al camino que debo transitar, por supuesto que acepto los consejos, faltaría más, sin embargo, mi camino ya está elegido y ya no hay vuelta atrás. Yo soy un poeta dionisiaco, el primer poeta que se llama dionisiaco a sí mismo, y es el camino que debo transitar. La Poesía Dionisíaca es una poesía difícil, es complicada de leer porque estoy atentando contra la razón en cada frase, en cada palabra. Entiendo que a mucha gente no le gusten mis poemas, me han dicho que son una porquería, me han dicho, aquí mismo, que son escupitajos, eso sí, escupitajos líricos, y pues yo estoy de acuerdo. Hombre, quizás lo de escupitajo es un poco fuerte, pero es cierto, yo más bien diría que mis poemas, mis versos, son bofetadas. Bofetadas líricas, bofetadas que doy con una rosa, pero bofetadas al fin y al cabo. Lo sé, es el camino que yo he elegido.

    Nunca seré uno de los grandes poetas, desde luego, para mucha gente seré un poeta mediocre, pero estoy seguro de que habrá y hay en el mundo algunas personas locas a las que les gustarán mucho mis poemas alucinantes. Estoy seguro de que tendré pocos y muy locos admiradores. Se hace usted una idea de cómo serán esos admiradores? Yo sí. Estoy seguro de que hay dos o tres locos sueltos por ahí que quieran transitar por el camino que yo transito.

    Te agradezco tus comentarios.

 

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 He aquí otro poema más, o si quieren: otro escupitajo más...

   Un sollozo se rompió entre tus labios

   El dolor se reflejó en tus mejillas

   Y la duda se deshojó en tus ojos

   Pero de pronto el miedo se hundió en un abrazo

   Y el misterio de la muerte se desvaneció en tus genitales.

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A ver, otra explicación a lo Super Coco:

Yo dije que un escupitajo no deja de ser un escupitajo por mucho que se le cambie de nombre. Un poema tampoco es un poema por el sólo hecho de llevar ese nombre.

¿Hace el favor de citarme la parte de mis palabras en la que se lee que tildo a sus "poemas" de escupitajos?. Gracias

 

 

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                    Without you

 Caen, 

se deslizan, 
se arremolinan, 
se desprenden, 
se evaporan, 
regresan
se esfuman
huyen
sueños de letras compartidas,
pétalos esmeralda 
tréboles de cuatro hojas imaginarios.
Vida
vacío
pozo sin fondo
notas en blanco y negro de un piano 
con alas de ángel caído...

silencio
soledad
 
Without you

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