Reto 02: Un accidente

Bien, vamos.

A ver si hay más participación.

Wi! Es la primera vez que me registro en un foro de estos.

Participaré a ver qué tal se me da escribir con tantas condiciones  

tiene buena pinta el reto.

Muy buenas Rapso

El relato debe de iniciarse con un accidente. Ya sea, una explosión nuclear, o el típico choque en la acera entre dos personas. Puedes hacer del accidente una simple excusa para iniciar tu relato, o algo que esté presente durante toda la historia.

Espero haber aclarado la duda.
Un saludo.

Siete años de indiferencia

La carretera, oscura y solitaria, se abre ante nosotros. Nuestras respiraciones empañan los cristales de las ventanillas y las gotas de lluvia se convierten en agujas de plata que atraviesan la luz de los faros.

La música decora el silencio tras los ecos apagados de la última discusión.

Ernesto conduce como si viajara solo, como si yo hubiese desaparecido y los insultos, los reproches y la indiferencia fueran andrajos de un traje de ayer que solo incomoda.

No soy más que un harapo sin importancia ensuciado a base de mentiras. Hace años que lo sé.

Las palabras siguen acalladas pero su recuerdo es demasiado reciente para que el dolor desaparezca.

Quiero terminar de una vez…

El destino escucha mi deseo, la carretera se nos queda pequeña. Invadimos un abismo oscuro mientras las luces giran iluminando un mundo que da vueltas sobre nosotros.

Hierros retorcidos y cristales rotos. Parecemos un par de muñecos desmadejados que alguien olvidara.

La mirada de Ernesto es más indiferente que nunca.

Le llamo. Su voz me responde en forma de sangre que gorgotea escapando de sus labios.

Muerto. Ernesto está muerto.

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Abro los ojos y todo está oscuro. Mi cabeza aún flota en algún lugar entre la confusión y la consciencia.

Siento a mi lado una respiración acompasada.

Mi mente recuerda.

Un sueño. Sólo ha sido un sueño.

Ernesto duerme junto a mí. Abrazado a su almohada, como siempre, lo único abrazable en esta cama.

Vivo. Está vivo.

Dicen que al soñar con la muerte de alguien le otorgas siete años más de vida. ¡Siete años más! Siete años más de insultos, reproches y mentiras.

Mientras aprieto con todas mis fuerzas la almohada sobre su cara, una frase se repite en mi cabeza como un mantra fortalecedor:

Siete años de indiferencia.

La muerte del rey de arena

El rey de arena oteaba orgulloso el horizonte desde lo alto del torreón cuando la primera gota le golpeó en la frente. Aquel era su rincón predilecto. Disfrutaba de la sensación de poder que le otorgaba la impenetrabilidad de su fortaleza; rodeada por el desierto en tres de sus flancos, y protegida por el mar en el sur. Allí, sintiéndose un ser superior, nadaba entre las historias de su propia leyenda. Desde el fondo de sus recuerdos, en un lugar que no alcanzaba a vislumbrar, le llegaban voces que hablaban de un castillo que existía antes de que naciera el sol, y del gran rey que había surgido con él, como si lo hubiese concebido el mismísimo Cronos. Voces que veneraban a un ejército de millones de soldados que había resistido los ataques de los gigantes que tapaban el sol; que se había mantenido firme ante balas de cañón del tamaño de montañas.

El rey no recordaba nada de aquello. No recordaba haber nacido de ningún dios, ni las batallas contra los grandes hombres. Su memoria nunca había existido; esa era su maldición. Nunca se había planteado por qué se sentía unido a su castillo como si fueran un solo ser; por qué su cuerpo terroso se mimetizaba con el frío suelo de su alcoba, por qué notaba un miedo helado al atravesar los pasadizos oscuros, o se endurecían sus músculos cuando se colocaba detrás de las almenas. Pero su falta de recuerdos no mermaba el orgullo que le generaba su fortín; torres bañadas por el sol que resistieron los embates del enemigo y del paso del tiempo.

Por eso, cuando el firmamento le mandó aquella inundación, su corazón granulado no era capaz de asumir que estaba siendo derrotado. Intentó resistirse, enfrentarse a la naturaleza, pero el cielo no lloraba: el cielo vomitaba agua. Ante su desesperación, la fuerza del torrente deshacía las murallas como si fuesen terrones de azúcar. El viejo rey notaba como su cuerpo se hundía con su castillo. Su ancestral unión se materializaba en una muerte líquida. Sus gritos sordos se perdían en el infinito, maldiciendo a un sol ardiente que observaba con majestuosa indiferencia una pérdida más en su reino.

En el coche, Jaime miraba a través de la ventana, profundamente enfadado. Su hermano mayor se esforzaba en hacerle sonreír:

–Venga, Jaime, perdóname, ha sido sin querer –suplicaba, contrariado.

–No me hables. Lo has hecho aposta. Sabes que me costó muchísimo hacerlo –replicó el pequeño.

–No es verdad –contestó el mayor–, estaba corriendo con el cubo y tropecé. Se me derramó, no pude evitarlo. ¡Fue un accidente! Venga, mañana te ayudaré a hacer otro.

Y, con el rastrillo aún en la mano, y el cuerpo lleno de tierra, el pequeño Jaime empezó a relajarse mientras pensaba que, al día siguiente, conseguirían construir el castillo de arena más grande de la playa.

Uhm....No será que has venido al olorcito del pan caliente?

—Cállate, cállate imbécil, cállate.
—¿Ahora no quieres hablar, eh Gloria?

Gloria le lanzó una mirada asesina y se tiró de los pelos. Atravesaban un pantano en cuya agua hundían sus piernas hasta las rodillas.

—Me has estado dando por culo todo el viaje, mira lo que has conseguido —dijo el chico; tenía una ceja reventada y los ojos inflamados por haber pasado la tarde llorando a causa de la desesperación de no tener nada con que aplacar el mono—. Mira…

Gloria le pegó un puñetazo en el pecho.

—Sí dices que es culpa mía te mato, yonki de mierda. Tú eres el que has empotrado la furgoneta. ¡Tú! ¿Para qué coño te metes nada conduciendo?

—¡Porque me pones de los nervios, hostia! Que si va a salir bien, que si no, que si es un plan de la hostia, que si es una puta mierda. ¿¡Tanto te cuesta callarte la boca!?

Gloria avanzaba por el pantano tan rápido como podía, sin detenerse para esperar al chico. Durante unos minutos tan solo se escuchó el chapoteo de sus piernas al entrar y salir del agua, y el croar de las ranas. De pronto atravesó una zona sin plantas, donde la luz de la luna llena podía alumbrar un poco el camino. Gloria vio su rostro reflejado en el agua. Se detuvo y se miró fijamente las marcas que la droga le había dejado en la cara y las heridas del accidente.

—Camina, hostia —dijo el chico al pasar junto a ella. 

Gloria quiso ver a la mujer que fue antes de que la droga destrozase su cara, pero en lugar de su cara aparecía la de su hija.

Se dio la vuelta y comenzó a correr por donde había venido.

—¿A dónde vas, tía? ¡Eh! ¿Qué coño haces?

Él tenía la culpa de todo. La sedujo cuando trabajaba en la gasolinera, le pegó el sida y ella se lo pegó a su marido. Luego llegó la separación y ella se refugió en él. Probó las drogas y lo perdió todo. En la desesperación, se le ocurrió secuestrar a su hija, pedir un rescate por ella para tener pasta con la que meterse, y aprovechar para pasar un tiempo a su lado.

Gloria llegó a la carretera y corrió hacia donde estaba tirada su hija. Se agachó y le acarició el rostro. La niña tenía las piernas rotas y puede que algún brazo; uno de sus parpados luchaba por abrirse.

—Lo siento, hija mía. Lo siento mucho —dijo, con las sirenas de la policía y la ambulancia de fondo—. Te juro que voy a quitarme y nunca más volveré a hacerte daño.

Se escuchó hablar a la policía con el taxista que realizó la llamada al ver el accidente. Los enfermeros corrieron hasta la niña.

—Creo que está viva. Tranquila pequeña, ¿me oyes? Tranquila —dijo un enfermero.

—¡Eh, rápido, hay dos personas en la furgoneta!

Empotrada en el salpicadero estaba Gloria. 

-Nunca más -dijo Gloria.

En su mente

    Una y otra vez volvía a ver los detalles en su mente, como si ya hubieran ocurrido tan solo instantes antes de que cogiera el coche. Conduciendo despacio, pues la lluvia arreciaba, se dirigían a la feria estatal. No había nada con lo que disfrutase más Marisa que con un par de vueltas en la noria. La retornaba a su infancia, convirtiéndola en esa pequeñuela que algún día fue, a la que las cosas aún sorprendían. Nando volvió a verse subidos ambos en una de las cabinas de la atracción, cómo en el momento en que esta alcanzaba su máxima altura, quedaban atrapados allá arriba, el ver a Marisa cada vez más nerviosa, con esa risilla suya tan peculiar. Cómo se levantaba aterrada y con el piso mojado, resbalaba, cayendo por el hueco de la portezuela; cómo él agarraba en el último momento su muñeca mientras su mujer le miraba con aquellos hermosos ojos grises, implorando por su vida, suspendida en el aire y aferrada a la mano de su marido. Cómo el cierre de la pulsera de plata que él mismo le había regalado por su último aniversario se partía, perdiendo presión en la sujeción y cómo Marisa se precipitaba hacia el suelo, vislumbrándolo casi a cámara lenta, como en una de aquellas películas de los años ochenta que ahora no recordaba. Casi podía oír el terrible estruendo de su cuerpo destrozándose contra el suelo.

   Volvió a repasarlo. Gruesas lágrimas caían por su rostro, pero no eran de tristeza, sino de felicidad. El plan que se había trazado quedaría a la perfección; tan solo esperaba que nadie se percatara del leve empujón que le daría a Marisa para tirarla por el hueco, aunque no habría mucha gente debido a la tormenta. La pulsera estaba amañada y preparada en la muñeca de su esposa, sentada a su lado y dichosa por el buen rato que iban a pasar. Ya había hablado con el encargado de la noria, y le había dado un buen pellizco por ese momento en suspensión que necesitaba en lo alto de la atracción. Todo estaba preparado y él quedaría como un héroe. Sonreía en silencio. Mientras, las gotas de lluvia se estrellaban contra el parabrisas. Nando las veía sin verlas como un buen augurio. Todo saldría bien y por fin se desharía de aquella condena que ya duraba demasiado. Diez años de desdicha a cambio de un pequeño empujón. Era un buen cambio.

  8 relatos, no está mal.

pos va a ser que no

Queda abierto el plazo de votación. 3, 2 y 1 punto para los tres micros que más os hayan gustado y que no se olvide nadie de que hay que valorar tooodos los textos participantes.

Y el ganador de este mes, esta vez sí que el pasado se me olvidó por completo , prometo mandarlo al jefe para que lo ponga en la página principal de la web. Palabrita de Jane ^^

¿Qué parte de todos no has entendido, bonito????

Pd; menos el propio, claro jajjajajjaja

Edito y me explico un poquillo XDDD Si solo valoramos los que se llevan votos, a los autores de los no votados, el taller no les serviría de nada porque ni siquiera comprenderían qué han hecho mal o menos bien. Así que, como esto es para que aprendamos a la par de divertirnos, es mejor que nadie se quede sin saber qué llegó o no a transmitir su texto

¿Atún?

vamos, que solo podemos valorar 3 relatos, uno con 1 punto, otro con 2 y otro con 3, pero comentar qué nos han parecido TODOS, no?

Supongo que también hay que justificar por qué lo valoramos así.

Me has recordado a una profesora de literatura que tuve en primaria xD